Вход на сайт
Регистрация
или
register
Загрузка...
Нет хамству! Рейтинг врачей и женских консультаций
Семья и общество

Песни матери

Автор
Татьяна Хмельник
Татьяна Хмельник
Публицист
Подписка на автора

Вам на почту будет приходить уведомление о новых статьях этого автора.
В любой момент Вы можете отписаться от уведомлений, перейдя по специальной ссылке в тексте письма.

подписаться
20 ноября 17 в 00:00
Песни матери

Источник фото: shutterstock.com

День матери – праздник понятный, но новый. К нему надо приучать. Придётся отделить женщину-труженицу на баррикадах и в цехах от женщины-матери в семье, оторвать оказавшееся давно уже казённым, рутинным и окостенелым Восьмое марта от последнего воскресенья ноября, ставшего несколько лет назад Днём матери, но ещё не вошедшего в сознание людей.

В разных странах День матери отмечают в разные дни, но что в России это крайнее предзимье – символично. Дотлела, догорела осень, идёт чёрно-белая зима, сжимая ледяной рукой такую уязвимую жизнь любого теплокровного существа в наших сумрачных широтах. И только любовь друг к другу и забота друг о друге помогут пережить это время, дождаться поворота дня на весну, ощутить, как по капелькам прибывают тепло и свет. А какая любовь и забота может быть сильнее и нужнее материнской?

Ой, кумушки

Несчастно то живое создание, которое лишено матери с раннего возраста. Если это животное – оно обычно обречено на гибель, потому что мать его кормит и учит жизни, и только в редких случаях другая звериная мать может подобрать сироту и выкормить. Человечек, лишённый матери, в наши дни обычно выживает: он получает бутылочку со смесью и кроватку в казённом доме. Но никогда и ни с кем он не испытает такой эмоциональной близости, какую мог бы испытать с матерью. Именно с матерью – не с мамочкой, не с мамусечкой, как слащаво и фальшиво сюсюкают злые медсёстры в поликлиниках или виртуальные блондинки на соответствующих форумах, делающие в слове "ещё" четыре ошибки. "Мама" – это обращение ребёнка к матери. Никто другой не может её так назвать, никого другого он не может так назвать.

Мать как очнулась, глянула вокруг – эти, которые руки в боки были, плачут тихонько, кто рукавом закрывается, кто к стене отвернулся. Мать им: "А что вы?". Они молчат, всхлипывают.


В разных семьях бывают разные отношения между матерями и детьми. И не всегда они радостные. Но я знаю одну женщину, по отношению к которой у меня порой возникает явственное ощущение, что вот она – мама. Мы никогда не виделись, и мне удалось застать только заросли крапивы на фундаменте её дома, да и деревни-то давно нет, так, урочище. Но я знаю её голос и слышу, как она обращается именно ко мне. Не по имени – матери не нужно называть моего имени, она зовёт меня интонацией. Она просто поёт свои песни мне – мне и никому больше.

Она должна быть совсем старенькой, но прошедшие годы никак не отразились на её облике. Всё тот же платок на голове, всё та же палочка – кийка, на которую мать опирается при ходьбе, ведь ноги у неё болят ещё с колхозных времён. Тяжело сядет на скамеечке возле дома – не того, где родилась, там уже давно свили гнёзда птицы в одичавших кустах сирени, а брёвна рассыпались и стали прахом. Скамеечка-то уже возле другого дома, в большой деревне, где до сих пор живут люди. Вот сядет мать на скамеечку, положит подбородок на ручку кийки и смотрит из-под платка. Вдаль смотрит, вдаль видит. Она видит то, о чём поёт:

Ой, кумушки, кумитеся,

Кумитеся и любитеся.

Кумитеся, любитеся, 

Любите и мене. 

Вы пойдети в зялёный сад 

Возьмите и мене. 

Вы будети цвяты рвать, 

Сорвите и вы мне. 

Вы будети вяночки вить, 

Ой, звейте вы мне. 

Вы пойдети к реке Дунай, 

Возьмите мене. 

Вы будети вянки в воду пускать, 

Пустите и вы мне. 

Ваши вянки по верьху плыли, 

А мой на дно пошёл. 

Ваши дружки c войны пришли, 

А мой не пришёл. 

Он сам ня йдёт, письма ня шлёт, 

Забыл про мене. 

Её-то дружок пришёл с войны, и замуж она вышла, только плохо с ним жила. Пил и бил. Она кровь вытрет – и поёт. Никогда не училась петь. Да и когда учиться этому? Ведь кругом деревня да лес, поле да ферма, работа от зари до зари. И этот, который бьёт. А она всегда пела, с детства, когда ещё по лесу пять километров до школы бегала, всё пела, чтобы не так страшно было. Тогда медведь не вышел, потом фашист не подстрелил, оказывается, не того бояться надо было и не то страшно оказалось, а то, что пришлось жить с мужем, который пил и бил.

Лента кончилась

Из города понаехали, сказали, что записывать песни будут, которые она знает. Поставили магнитофон – большой, катушечный, шуршащий блестящей коричневой лентой. "Пой!" – сказали. Сели вокруг, упёрли руки в боки, слушают. Мать стала петь. Поёт – себя не помнит, как улетела душа, комнаты не видит, времени не чует, усталости не ведает. Много спела, одна песня затихала – другая рождалась. Щёлк! – и остановился магнитофон. Лента кончилась. Мать как очнулась, глянула вокруг – эти, которые руки в боки были, плачут тихонько, кто рукавом закрывается, кто к стене отвернулся. Мать им: "А что вы?". Они молчат, всхлипывают. Забрали свой магнитофон, даже молока пить не стали, а мать нарочно им на стол поставила. Проняло их. Пошли ночевать в деревенскую школу, им там сенники постелили – лето, жарко. А мать в избу вернулась, проводив всех, зашла в дом – да душно там, на крыльцо вернулась, на звёзды смотрела. Ей самой дома пели, пела и соседка, у которой и песни все учила, и если она может собрать в свою песню всю красоту, которую знает и хранит, несмотря ни на что, то как же с людьми не поделиться? Она же мать...

Песни матери

Источник фото: shutterstock.com

Так лишь мать может – одной интонацией дать понять, что слышит тебя и понимает. Вот споёт песню – как на горящую рану прохладной водой плеснёт да тёплую ладонь сверху положит, уже и не болит, совсем не болит, только слёзы текут...


Дети выросли, внуки подрастали. Мать болеть стала. Ноги трясутся, руки дрожат, голова клонится. Паркинсон, говорят. А ещё говорят, в далёком Ленинграде пластинку выпустили с её песнями. Она там была три раза – звали петь, нельзя было отказать людям. Большой город, просторный, народу множество, и всякий себе на уме, шума много, радио и телевизор, в метро газеты читают, на улице смеются и бегут быстро, как облака по небу.

Приезжала одна певица, не раз приезжала, по месяцу, а то и дольше жила у матери. Училась петь – не как в учебнике положено, а как в сердце рождается. Всё вокруг по лесам да полям ходила, вдохновения набиралась. Вернётся из леса, грибов белых на стол положит – вот, собрала немножко, красивые, пахнут дивно, а мать светлыми, почти выцветшими глазами посмотрит и скажет: "Про грибы-то у меня песен нет. Про разлуку есть, про любовь и смерть, про речку глубокую и про розу червонную, про серпы золотые... Ну что ж! Неси луку с огорода к грибам своим..."

Песни матери

Источник фото: ya-zemlyak.ru

Говорят, умерла давно мать. Говорят, похоронили, но никто не смог на похоронах петь её песен. Я не застала её ни живой, ни мёртвой. Ходила её дорогами и дышала её воздухом, а самой матери не видела. Только песни её в душе мягко звучат, и обращается она только ко мне. Так лишь мать может – одной интонацией дать понять, что слышит тебя и понимает. Вот споёт песню – как на горящую рану прохладной водой плеснёт да тёплую ладонь сверху положит, уже и не болит, совсем не болит, только слёзы текут...

Эта мать – Ольга Федосеевна Сергеева. Лучшая народная певица, каких слыхал Андрей Тарковский, за что и сделал её голосом народа в фильме "Ностальгия". Прожила 80 лет в Усвятском районе Псковской области, а раньше это была Витебская губерния, а ещё раньше – Великое княжество Литовское. Всю жизнь пела и умерла ранней зимой 2002 года. Вскоре после Дня матери...



Помощь Беременным женщинам и мамам

Бесплатная горячая линия в сложной жизненной ситуации

8 800 222 05 45
Все статьи
Мы освещаем все аспекты жизни

Свежее в разделе

Все статьи

Топ авторов раздела

Все авторы

Повышение рождаемости и экономия бюджета страны

Василий Худолеев О проекте
Самые свежие новости из жизни города и не только
Интересные статьи
Ещё статьи
Внимание!

Закрыть